Le Poète

Le Poète de sa plume

Vit de son sang,

Chaque goutte de sa sueur Est une larme de pure passion;

Lorsqu' apparaît la torpeur,

C'est que le monde est en lui,

Envahissante de ténèbres, Mais brûlante de vie;

Les mots s étalent, Son cour se vide, Et la plume létale, Termine sa danse,

Sur le papier humide

Vivant de par sa flamme.